martes, 29 de abril de 2008


A medio siglo


Hace cincuenta años, asumía la presidencia quien fuera no sólo el "último estadista", sino también el único gestor de un proyecto de país realizable y realizado en parte durante el glorioso período que va desde 1958 hasta 1962.
¿Qué más se puede decir que no se haya dicho?

Queda un sueño trunco que parece cada vez mas lejano y queda el recuerdo de Don Arturo Frondizi: intelectual y patriota argentino intacto para algunos, olvidado o desconocido para otros. Para los que estamos en el primer bando nos llena de orgullo y satisfacción recordarlo pasado ya medio siglo.

Mis más profundos agradecimientos a el padre del Desarrollismo; el co fundador del Movimiento de Integración y Desarrollo (MID); el "culpable" de alcanzar el auto abastecimiento petrolero; el pacifista que proponía la no exclusión de cuba de la OEA; el "subversivo" que se entrevistaba con el CHE; el abogado graduado con Medalla de Honor; el doctrinario; el intelectual; el estadista;

el único, el ultimo.



29/4/08





lunes, 21 de abril de 2008

Más difícil


El afán de encasillar,
De encuadrarlo todo.
Hasta el aire es objeto de enfrasque.
Las palabras corren suerte de sujeción,
Dentro de un cuadrado de márgenes.

Más difícil es detenerlas.

Siempre hay una llave que abre paréntesis,
Márgenes que sin remedio ceden ante la fuerza
O ante la insinuación.
Hojas que se entregan
Incluso boca abajo.

Imposible detenerse.

Los límites se estiran siempre,
Mientras se aferran con uñas y dientes
Desaparecen suavemente como un hilo que de fino escapa a la visión.
No se distingue lo que desde dentro sobrepasa el margen,
De lo que vive fuera
Y a saltos de cabeza deja de lado el borde.

Los bordes son también limitados
Y hasta el límite tiene un borde.

Más difícil es detenerlos.

Una hoja

Una hoja en blanco es un llamado,
Es un brote que mira a la nube
Esperando ver el agujero por donde caerá la primer gota.
Es el silencio que interrumpe la estupidez.

Una hoja en blanco es una boca que se detuvo en medio de la calle,
Es la tecla entre las teclas
La foto que creció hasta ser foto.
Es el café que sobrevivió al lunes feriado.

Una hoja en blanco es la que el olvido del otoño dejo verde,
La que aguanto sin soltarse el invierno.
El salto en primavera.
Es el verano que cabe en un vaso helado.

Una hoja en blanco,
Es eso que ya no es.

Intemperie

Palabras soltadas al viento
Obligadas a saltar de la boca,
Se caen al vacío.
En el aire nadie escucha sus lamentos.

Puede que alguien las rescate,
De su viaje sin retorno,
Pero lo más probable es que anden por ahí,
Deteriorándose, desgastándose a la intemperie.

En última instancia intentan un manotazo salvador,
Así se aferran a las cosas
Que por desgracia tienen superficie resbalosa.
Cosas con o sin nombre.

En algunas casos vacías,
Pero cosas sin espacio para las palabras.

3/11/07

Puede el cuerpo ir desapareciendo poco a poco,
Pero puede también salir corriendo en un segundo.
El estómago puede quedarse,
O más bien puede reducirse todo a estómago.

Se pierde así la visión,
Los sentidos y el pensamiento se evaporan.
Se respira con los nervios
Los ojos no distinguen hacia fuera ni hacia adentro.

Puede le mundo desintegrarse,
Como se desintegra una flor congelada
Y ser recogido por el suelo,
Puede que todo se integre en un punto.

Es desde el punte donde todo re surge,
Las cosas vuelven y el cuerpo se re arma.

Pero puede también reaparecer todo en un instante.

viernes, 18 de abril de 2008

El beso - que nunca te dí -



Se encuentran/Se cruzan/
Se miran/Se Observan/
Se piensan/Se vuelven a mirar/
Se alejan/Se especulan/
Se extrañan/Se acercan/
Se ríen/Se acarician/
Se hacen cosquillas/Se lastiman/
Se duelen/Se pierden/
Se fuerzan/Se marcan/
Se aprietan/Se odian,
Se quieren/Se vuelven a mirar/
Se adivinan/Se vuelven a encontrar/
Se des-encuentran/Se des-visten/
Se visten/Se miden/
Se juzgan/Se apuran/
Se equivocan/Se conocen/
Se esperan

¿Se besan?



(La pintura es de Gustav Klimt- 1907-)

Vertical

Se puede descender hasta las profundidades,
nadar en el abismo repleto de la nada.
Volar por ese vacío que es el espacio.

En el viaje encontrar islas coloridas,
cubiertas, re-cubiertas y sin des-cubrir
Se puede seguir bajando,
pero de pronto,
casi inevitablemente se comienza a subir.
Verticalmente, sin escalas,
trepando por el cielo,
que es tan profundo como el mar.

Puede ser que el subir produzca vértigo,
pero luego de un tiempo se acostumbra,
a los colores claros y livianos.
La sensación de sensatez invade el espacio entre las cosas,
a medida que el aire desciende acariciando el cuerpo.

El viaje se interrumpe,
cuando se choca con el ombligo de Dios.


Dialéctica

Si la vida es la interrupción
entre la nada y la muerte,

La muerte es el intervalo
entre la vida y,

Otra véz la nada?

Fuera de la hoja, dentro del abismo del márgen.

Besar tu frente sin despertarte,
enviarte flores sin nombre,
taparte con lo último que tengo,
jugar al aladino.

Saltar al abismo cuando no te das cuenta,
darte sólo por dar,
verte reír como único fin.
Olvidarlo todo frente a tu frente,
mirarte cuando no me ves.

Acariciar con sumo cuidado tu sombra,
Escuchar con fino oído tu eco,
Dormir en tu perfume,
detenerme sobre tu huella.

Pasar frente al espejo haciéndose el distraído,
Regar el jardín del vecino,
sembrar a ojos cerrados,
Escribir desde el anonimato.
Lavarte los pies.

Darle un beso a tu sueño,
se parece a despertarme.

Si el amor aguanta (soneto)

Si el amor aguanta,
si el recuerdo no se pierde en la memoria,
si el olor de tu perfume sabe volver,
si el olvido no gusta de esta cama.

Si la distancia nunca es suficiente,
si nuestros números sobreviven a los teléfonos,
si tu cuerpo me guarda un recoveco,
se la lapicera se esconde unos versos.

Si nos volvemos a ver,
Si después de las autopistas,
nos encontramos en el túnel.

Que aguarda encendido,
Desde el principio de todo,
Si el amor aguanta.

El anticuerpo

Es segregado por el alma,
en momentos específicos,
un anticuerpo.
Sustancia que previene infartos de vida,
enfermera de hospital público.

Substancia que provoca el vuelo,
que despega del suelo.
que pinta colores sobre el vidrio de mis ojos,

Cuando el ruido calla al silencio,
y todo se vuelve pesado,
Cuando el aula aburre,
cuando de la película sólo quedan las rayas,


Cuando el pájaro deja la flor,
y las hojas el tallo,
y todo me deja a mí,
Cuando se apaga la luz
y se encienden las velas,

Cuando la sangre legitima,
La musa. El anticuerpo.


La idea aquí es que la inspiración no surge sólo de lo bello, del placer, de toda sensación agradable, sino por el contrario, muchas veces surge como un anticuerpo ante situaciones adversas o desagradables; vrg , el encierro -piénsese en cuantos libros fueron escritos desde la cárcel-, el aburrimiento, la desolación, el dis gusto, etc.




120

Dos minutos,
sólo 120 segundos.
Algo para decir,
Tampoco quiero apresurarme.
Intento no detenerme,
no puedo detenerlo!

Un minuto,
queda menos de la mitad que ya pasó.
Blanco Vacío
Sé que falta poco y miro el reloj.

Ya está, dos minutos,
pasaron, se fueron ,
ahora estoy fuera.
Escribiendo a des-tiempo
Ya no hay prisa,
No me arrastra la velocidad.

Antología

Cuando tu fuego fatuo
alumbró el lado oscuro de mi corazón,
éste no tardo en incendiarse,
En derretir hasta el espejo interior.
En prenderlo fuego todo.

En iluminar inclusive,
el lado oscuro de la luna.

Acostarse en llamas,
dormir incendiado y encendido,
derretir una habitación,

Puede ser sólo un instante,
Puede también ser cuestión de suerte.

(Ideas tomadas de Pink Floyd -the dark side of the moon-; Eliseo Subiela -El lado oscuro del Corazón-; Charly García -Say no more/a su vez esta idea proviene del libro de Robert Fulghum "I was on fire when i law down on it"; Andrés Calamaro/Miguel Abuelo../pedazos rotos del espejo interior.,sucesivas canciones).

Si busqué. (canción)

Si busqué sensaciones,
fue porque no encontré sentimientos.
O porque algún día los perdí,
en un robo a mano armada.

También me aburrí,
un tiempo después
y seguí buscando..

Espero recuperarte alguna vez,
traerte de regreso,
y es por eso,
que hoy limpio mi beso
y te lo doy,
tibio, casi seco

como la lágrima que cayó
y refleja el sol desde el suelo.

Sepia Desnudo

Si es verdad que los mejores versos se escriben sobre un papel de servilleta,
si las mejores ideas surgen caminando<1>
si los mejores goles se hacen en el potrero;

Los mejores besos te los habré dado
en un auto viejo,
un día nublado,
en algún lugar.

Mi amor cayó desnudo,
cegado por las luces,
como un embrión embriagado,
aturdido por un latido constante.

Y espera nacer algún día,
o en el peor de los casos,
se quedará dormido,
congelado en algún vientre.

Entonces lo mejor se habrá hecho,
casi sin querer,
casi dormido. Descongelado.


<1> Puede verse esta idea en Nietzsche, "el ocaso de los ídolos".

Woody Allen

Me gustan las mujeres vestidas de hombre,
Y los hombres vestidos de mujer.
Me gustan las cosas que no son,
el mundo que no es.

Soy lo que soy,
Y también lo no soy,
Vuelvo cuando me voy,
Cuando te extraño de lejos.

Me gusta más lo que falta,
Te doy lo que no tengo.
Si te digo la verdad te miento,
Sólo me queda que compres esta sonrisa que te vendo.

Puedo ser lo que te gusta,
lo que más te gusta.
No es para que abuses,
Es sólo por un rato,

tampoco es para siempre

Fin del muno y Carameleras



Llegar hasta el fin del mundo
Y quedarse con él.

Las carameleras esperan con ansias,
que llegue el tiempo de mostrarse.
Tanto tiempo olvidadas,
olvidaron que están vacías.

Lo inhóspito es áspero.
Resignación y sal.

Carameleras vacías.


jueves, 17 de abril de 2008

DéjÁ Vu permanente

Y fue así como comencé a tener un estado deja vu permanente. Tal era la gravedad de la situación, que ya no había nada de lo que hacía que no me pareciera -con plena seguridad- que ya lo había hecho antes.

La situación me provocaba tanta vergüenza que empecé a recluirme cada vez más, ya no respondía a los saludos por miedo a saludar dos veces. Tomé la decisión de permanecer parado sobre el asiento del colectivo por temor a sentarme sucesivamente ante las miradas de los demás.

Luego de que el tiempo me fue arrimando la confianza, recobré poco a poco la seguridad en mí y retomé la idea de que todo había sido un mero producto de la imaginación, bueno, el deja vu o estado de paramnesia no sería algo muy distinto.

Así las cosas retomé nuevamente el hábito de saludar, de sentarme en el transporte sin desconfianza, de decir que no a los vendedores ambulantes, de comprar el diario en el escaparate de la esquina.

Esta mañana fui a buscar unos recortes y me encontré con dos diarios de ayer. Dos ejemplares idénticos! Todavía siento el escalofrío.

Otra Tortuga

Otra tortuga elige su propio caparazón. Abandona el suyo para adoptar el de un caracol ignorando todas las advertencias de las otras tortugas.

Muy contenta se pasea por las plazas, almacenes y hasta asiste a clases de canto.
Eso sí, no se la admite en reuniones de tortugas serias, ni en festejos de caracoles.

La tortuga vive de manera simple, no es raro verla sonreír hacia cuanto bicho se le cruza en el camino, generalmente éstos de estirpe burlona y altanera.

Hay veces que se la encuentra uno sobre la hoja, mirando hacia arriba con el afán de ver aparecer unos cuernitos que nunca se asoman y no es difícil inferir sus ganas de mudarse de tronco.





Vallas infranqueables,
sólidos muros.
Paredes invisibles. Barreras.
Enrejados transparentes.

¿Impenetrables?

Tan reales como el pensamiento,
la luz y el silencio.
El espacio el vacío,
La esquina desolada.

¿Impenetrables?

De ninguna manera.

3/2/8

Primero, dormido, se nace.
despierto después, se sueña.
Al tiempo ya se sueña dormido.

Lo notable se da,
cuando el sueño se duerme.
El abismo parece no dormir jamás.
Conviven la vida y el espacio,
el silencio como como reminiscencia de toda forma primera.

Se despierta de pronto,
y todo parece ya,
haber sido hecho.

Como un Canto Rodante

Rodando cuesta abajo,
rebotando, aterrorizando,
aterrizando,
sólo para volver a rodar.

Desde arriba casi no se ve,
sin embargo rueda,

No saben cómo!

miércoles, 16 de abril de 2008

Algunas

Algunas sonrisas tienen vida propia,
faltan de algún lado,
se posan sólo donde les sienta bien,
se toman atribuciones que les corresponden.

Algunas miradas se estampan sobre otras,
como si los ojos se adhirieran como estampillas en un sobre,
miran no sin penetrar,
vuelan y
vuelven.

Algunas es muy poco,
y a veces es demasiado.

Algunas se han escapado
de algún alguien,

que ya ha salido en su búsqueda.

martes, 15 de abril de 2008

Soneto (2x4 / 2x3)


No soy dueño de mi boca,
la pierdo cada vez que la abro,
cuando se queda donde ya no estoy,
donde vos estabas.

No soy dueño de mis ojos,
inútiles sin la visión que tejen,
Que sale a flote o se sumerge,
o se sostiene en el aire.

No se me ocurre tenerte,
moriría del susto.
Desconfiaría de todas las llaves del tiempo.

Prefiero dormirme en tu ausencia,
tomar nota de nuestros silencios,
Viajar mirando tu espalda.

8/4/8


11/4/8

Un viernes que se parece a un Domingo,
quizá un Viernes que quiere ser Domingo.
Será que algo falta,
algo se ha desviado de su trayectoria.

Puede también que algo sobre,
que haya en el origen una colocación equivocada,
un deseo apresurado,
un temor al revés.

Algo esta dando vueltas,
algo que por no estar donde estaba
es al mismo tiempo carencia y abundancia,

pero es por sobre todo ausencia.

ABSTRACCIÓN


Los sueños son más auténticos
que los pensamientos.

Provienen del inconsciente,
de ese abismo de colores
desordenado y pasado de moda.

Entre soñar que se muere
y pensar que se muere,
lo primero es más peligroso que lo segundo.
El cuerpo le cree más al sueño que al pensamiento.

Pero después de todo,
lo más peligroso es lo concreto.
La única muerte que mata
es la real.

Entonces; luego de la muerte concreta,
¿Qué es lo más peligroso?

INSTINTOS

Antes que llegara,
el corazón se retrajo,
como un pedazo de carne envasado al vacío.

Toda conección se cerro hacia dentro,
las arterias y venas volvieron al músculo
envolviéndolo como a un ovillo.

Al llegar, la muerte se vio anticipada,
desató las venas y arterias,
abrio todos los conductos
expandió de un soplo el corazón
para volver todo a su lugar.

La muerte dio la vida envéz de tomarla.

No se sabe si entregó para poder quitar
o si la muerte tambien tiene instintos de vida.

22/11/07

CON - FUSION


Si es cierto que vamos de la mano,
No es menos cierto que no distingo
mis dedos de tus dedos.

Tampoco es mentira
Que hasta nuestras sombras vienen
Tomadas de la mano.

En este pequeño tiempo
que llevamos caminando
vi la cosas más bellas,
Y más bello de lo que se puede pensar.

Porque hay veces que la belleza
aparece como un reflejo al tacto.

(la foto es meramente azarosa y no tiene relación con el texto)

Huellas Invisibles

De los viajes hay que procurar volver,
Para eso existen las huellas.
Hay huellas de diferentes colores, formas, nombres y tamaños.
Lo mejor es que hay huellas que no se ven.
Huellas que no dejan huellas.

De todos los viajes se vuelve,
pero se vuelve distinto.
Muchas veces las huellas invisibles son las únicas testigos,
porque lo distinto muchas veces es también invisible.

Todo lo que deja huellas es viaje
Pero como no todas las huellas se ven,
Hay aún muchos más viajes.

A cada uno un retorno,
a éste una transformación.

Después del último viaje como del primero,
volveremos distintos?

Será al fin visible lo invisible?

El oficio de Margaret Jackson

Margaret Jackson asumió la noble pero difícil tarea de rescatar las palabras condenadas a morir.

Hay palabras cuyo destino es la muerte en el olvido, y emprenden su viaje por el abismo que esta repleto de miradas que simulan ver. Es casi siempre a mitad de camino cuando Margaret las intercepta, las atrapa como quien caza mariposas con un copo y las trae de regreso a la vida.

El destino de Margaret era interrumpir la fatalidad de las palabras sentenciadas quien sabe por que motivo.

Hubo un día juntado Margaret muchas palabras y jugando con ellas, al modo que lo hacen aquellos que sienten que han ganada algo, logró formar algunas oraciones.

Al completarse el párrafo fue Margaret la que encontro fatal destino, y mientras iba rumbo al no sabemos donde -suponemos el paraíso- vio volar a su alrededor como una especie de ángeles, conformados en su integridad por letras.

GALERÍA DE FOTOS


www.flickr.com/elperroandaluz

Página de fotografías del autor de éste Blog.

SE ABRE EL BLOG


No debiera ser posible
dormirse sin tener cerca
una voz para poderse despertar.

No debiera ser posible
dormirse sin tener cerca
la propia voz para poderse despertar.

No debiera ser posible
dormirse sin despertar
en el momento justo en que el sueño se encuentra
con esos ojos abiertos
que ya no necesitan dormir más.


Roberto Juarroz- Poesía Vertical


Entre el vivir y el soñar existe una tercera cosa, adivínila.., proponia Antonio Machado al Joven Meditador de Occiente que era Jose Ortega Y Gasset.

Se abre un Blog con espacio para la poesía, la fotografía, la música y cualquier otra faceta artística que despierte sensaciones y nos muestre verdades ocultas tras la esquina que despararece a medida que nos acercamos, que nos revela las anotaciones que se inscribieron en el margen por la noche y que pueden disolverse en un salto de página.

Dormir Vivir Soñar Caminar Despertar,

por sobre todas las cosas despertar desde donde se esté.